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Wie ein Hund, der zum ersten Mal frisches Fleisch probiert, wurde Damien Yedaiah von Schmerz besessen, als ihm die süße Berührung seiner Peitsche die Erlösung und Vergebung brachte, nach der er jahrelang gesucht hatte. In seiner warmen Umarmung half der Schmerz Damien, seine Reue zu bekämpfen und seine Erinnerungen zu zerschmettern – ein Segen, den der Herr selbst ihm gewährte. Doch im Laufe der Jahre wurden seine Narben – Zeugnisse seiner gebieterischen Hingabe – größer. Schwärende Wunden erstreckten sich wie gewaltige Berge über seinen Körper und begruben seine Nerven tief unter dicken Schichten aus Schorf und Narben, und eines Tages wurde sein Körper taub und der Schmerz, sein Wegweiser zur Erlösung, verließ ihn.
Jeder Schmerzstoß war von Schweiß, Blut und seinen unharmonischen Stöhnlauten geprägt, die seine Dämonen in Schach gehalten hatten, doch in dieser Nacht flog seine Peitsche vergeblich durch die Luft. Das Licht einer Kerze, zu schwach, um das Wachs darunter zu beleuchten, flackerte einmal, dann zweimal, während die Peitsche auf- und abstieg und Haut und Fleisch abriss, aber keinen Schmerz, sondern Enttäuschung verursachte. Schatten tanzten mit dem flackernden Licht, als wollten sie ihre Ankunft feiern, und die Dämonen, die lauter schrien als je zuvor, begrüßten Damien spöttisch.
Ein gequältes Stöhnen hallte aus seinem Allerheiligsten, einer Krypta unter der St. Francis Seraph Church, und Damien zitterte vor Verzweiflung, als seine Dämonen wieder auftauchten. Besessen von dem Bedürfnis, dem Schmerz zu entkommen, tat er, was er tun musste, um sie zum Schweigen zu bringen, indem er die Teile seines Körpers, die von der Peitsche nicht berührt worden waren, mit Stacheldraht umwickelte. Aber es war nicht genug. In seiner Verzweiflung zog er sich die Haut ab und versteckte sie hinter einem in Salz getauchten Stoffbeutel. Aber die Ekstase war nur von kurzer Dauer. Das Licht der Kerze erlosch und mit ihm die Hoffnung. Er stand im Dunkeln, umgeben von seiner Vergangenheit, während Erinnerungen vor seinen Augen aufblitzten: seine Frau, die Brust aufgeschnitten, das Gesicht zerfetzt und die Hände mit ihren eigenen Eingeweiden gefesselt – ihre Augen waren auf ihn gerichtet, als würde sie um Gnade betteln, die niemals kommen wird. Hinter ihr sein Sohn, dessen Gliedmaßen von den Gelenken abgetrennt, an ein großes Kreuz genagelt und grob zusammengenäht waren, sodass eine Skulptur aus Fleisch entstand, und Damien hielt die Schrotflinte, die er später zur Erinnerung an seine Sünden „Delirium“ nannte.
Und durch die Bilderflut sprach eine Stimme von Frieden, das Versprechen war zu verlockend, um ihm zu widerstehen. Mit der Geißel in der Hand, aus der noch immer sein eigenes Blut tropfte, machte er seinen ersten Schritt in die AHA-Niederlassung in Louisiana, und die Stimmen, jetzt harmonisch, hießen ihn bei der Jagd willkommen.
