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Alba. Crepuscolo terrestre. Il mondo sta finendo. Acre aurore di strade bruciate dal sole riempiono l'aria. Cadaveri anneriti, contorti in forme di agonia, costeggiano le strade. Sbirciare fuori è sufficiente a bruciare gli occhi dalle orbite. L'unico rifugio è la notte.
Ma la notte appartiene ai Visitatori.
Un bussare alla porta. Una voce solitaria che implora rifugio. Hanno il nostro aspetto. Parlano come noi. Hanno il nostro odore. Sono noi? Cercate i segnali.
L'isolamento non è un'opzione. I Visitatori ci sopraffaranno. Lasciate entrare qualcuno. Ascoltate le loro storie. Alcuni ci aiuteranno. Alcuni avranno bisogno di aiuto.
Alcuni sono visitatori.
I Visitatori uccidono. Uccideteli per primi. Interrogate gli ospiti. Fate ciò che va fatto.
