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Nascer do sol. Crepúsculo da Terra. O mundo está acabando. Auroras ácidas de ruas queimadas pelo sol preenchem o ar. Cadáveres enegrecidos, retorcidos em formas de agonia, margeiam as ruas. Olhar para fora é o suficiente para queimar os olhos das órbitas. O único refúgio é a noite.
Mas a noite pertence aos Visitantes.
Uma batida na porta. Uma voz solitária, implorando por refúgio. Eles se parecem conosco. Falam como nós. Cheiram como nós. São nós? Procure pelos sinais.
O isolamento não é uma opção. Os Visitantes vão nos sobrecarregar. Deixe alguns entrarem. Ouça suas histórias. Alguns vão ajudar. Alguns vão precisar de ajuda.
Alguns são visitantes.
Os Visitantes matam. Matem-nos primeiro. Interroguem os convidados. Façam o que precisa ser feito.
