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Como um cão experimentando seu primeiro gosto de carne fresca, Damien Yedaiah ficou obcecado pela dor quando o toque doce de seu chicote lhe concedeu a salvação e o perdão que ele buscava há anos. Em seu abraço caloroso, a dor ajudou Damien a lutar contra seu remorso e a destruir suas memórias – uma bênção concedida pelo próprio Senhor. Mas com o passar dos anos, suas cicatrizes – testemunhos de sua devoção imperiosa – cresceram. Feridas purulentas se estendiam por seu corpo como vastas montanhas, enterrando seus nervos profundamente sob grossas camadas de crostas e cicatrizes, e um dia, seu corpo ficou dormente, e a dor, sua guia para a salvação, o abandonou.
Cada sacudida de dor tinha sido marcada por suor, sangue e seus gemidos desarmoniosos que mantinham seus demônios afastados, mas naquela noite seu chicote viajou no ar por nada. A luz de uma vela, fraca demais para sequer iluminar a cera por baixo, tremeluziu uma vez, depois duas, enquanto o chicote subia e descia, arrancando pele e carne, mas não causando dor, mas decepção. Sombras dançavam com a luz bruxuleante como se para celebrar sua chegada, e os demônios, gritando mais alto do que nunca, cumprimentaram Damien zombeteiramente.
Um gemido angustiado ecoou em seu santuário, uma cripta enclausurada sob a Igreja de São Francisco Serafim, e Damien tremeu em desespero enquanto seus demônios ressurgiam. Possuído por uma necessidade de escapar da dor, ele fez o que tinha que fazer para silenciá-los, envolvendo as partes de seu corpo intocadas pelo chicote com arame farpado. Mas não foi o suficiente. Desesperado, ele esfolou seu próprio rosto e o escondeu atrás de um saco de pano embebido em sal. Mas o êxtase foi temporário. A luz da vela morreu, e com ela, a esperança. Ele ficou no escuro cercado por seu passado enquanto memórias passavam diante de seus olhos: sua esposa, peito aberto, rosto despedaçado e mãos amarradas com seus próprios intestinos - seus olhos fixos nele como se implorassem por misericórdia que nunca viria. Atrás dela, seu filho, com os membros decepados das articulações, cada um pregado em uma grande cruz e grosseiramente costurados, formando uma escultura de carne, e Damien segurando a espingarda que mais tarde apelidou de Delirium, como um lembrete de seus pecados.
E através do frenesi de imagens, uma voz falou de paz, a promessa tentadora demais para resistir. Com The Scourge em sua mão, ainda pingando seu próprio sangue, ele deu seu primeiro passo na filial da AHA em Louisiana, e as vozes, agora harmoniosas, o acolheram na Hunt.
